ABREM-SE OS ARES do dia como peixes vogando no azul e a liberdade cresce em mim até ao início da palavra. São rumores o que sinto ardendo nas águas mansas que passam rente à sombra da janela em que te debruças para assistir ao meu julgamento e condenação. Erguem-se fúrias do outro lado do tempo. Erguem-se voos para definir o traço da rota que seguirei.

CONTA que, desde criança, lhe batiam quando trabalhava e quando não trabalhava, quando entregava o dinheiro que ganhava e quando não entregava, quando chegava a casa a horas e quando não chegava, quando se comportava bem e quando se comportava mal. Conta que lhe batiam com cinto, chicote, cana, pau. Não se cansa de contar e sorri muito enquanto conta…

É POSSÍVEL ENTRAR NUMA FRASE, através do seu sentido, e ter acesso a milhões de outras, desvendando recantos, desbravando túneis, descobrindo mundos insuspeitos nas profundezas. Mas também se pode escalar frases, subindo-as como se fossem degraus, até ao mais alto inalcançável.

AS PESSOAS FALANDO no ar cálido da noite, rindo, contando coisas, trocando opiniões, observando quem entra e quem sai, comentando pedaços de vidas, algumas sentadas lado a lado, outras fumando cabisbaixas… e, contudo, a morte ali mesmo à beira, sossegada, matreira, calculista, espreitando pelo canto do olho.

O DIA ENFUNA de gente que dá a ideia de não saber de onde vem. É como se chamassem por alguém nos confins do cinzento, como se não acreditassem na rota das nuvens para as suas lucubrações. Digo que não sei de nada, que não sou de onde pareço, mas não me ouvem. Há cada vez mais olhos à minha volta, entrando sem cessar.

CÉU ESTRELADO SEM FUNDO, barulho leve de ondas, respiração do mar, expectativa de areal estendido, montes recortados da noite, fogo das luzes com distância. Poucos metros atrás, vozes na esplanada, risos como estalos, música suspensa de aves, retinir de copos, passos de quem serve às mesas. Escuridão abrindo-se.

O SOL ESTAVA baixo, rente à erva do areal, pronto para ser debicado pelos patos que cirandavam em redor dos dejetos da ribeira desaguando. Crianças pulavam e corriam nos respingos do sal, enquanto a gente adulta jazia estendida como cadáveres que remoem assuntos de outros tempos. Nem uma ameaça de onda se via. Só cheiro azul a podre.

PERTENCER a uma terra é viajar e saber que se voltará. Viajar sem destino, entregue à sorte de Deus, encontrando gente de todas as partes com quem comunicar e conviver, criando intimidades novas, redesenhando projetos e vidas, no desejo de ir sempre mais longe, para estar, enfim, cada vez mais perto do lugar que nos espera.

O QUE IMAGINAMOS faz parte integrante do real. Se assim não fosse, a imaginação escaparia à realidade, podendo subvertê-la ou até eliminá-la, uma hipótese absurda. Se a imaginação é a única forma de chegarmos a algum sítio, usemo-la com esse fim e cheguemos lá, cheguemos a esses distantes universos cósmicos, cujo número incalculável só a imaginação pode determinar…

UM DIA HEI DE PARTIR no teu encalço para a Califórnia, algures onde depositas as botas junto aos ponteiros do relógio em silêncio de causa. Hei de perguntar por ti, hei de bater aqui e ali na rota árdua do teu nome, do teu fervilhar de ideias, da tua forma de rezar filosofias. Quanto aos desenhos de infância perdendo-se…