QUANDO CHOVE na rua é a minha alma que lamenta a tristeza de viver sem esperança. Juntamo-nos para quê? Rimos e cantamos como? Navegamos até onde? Que desejo nos arrasta para as chamas que a terra húmida torna invisíveis? Tivéssemos nascido em redor de outra estrela e nem assim teríamos destino diferente. Não há horizontes além nas galáxias.

A ESCRITA é exposição, descarnamento, vulnerabilidade. Não permite subterfúgios, zonas de sombra, momentos escorregadios, traições, infidelidades. Não engana, não simula, não encobre. Revela com minúcia e rigor a estrutura sobre a qual assenta. É o que é, e apenas isso, na sua integridade e completude. Daí o seu poder.

ANDAM PELA CIDADE em todos os momentos os que aqui viveram, amaram, fumaram, conversaram em noites de envolvimento e paixão. Continuam a vaguear por aqui as suas sombras, no frenesim das ruas iluminadas, sombras como fugas que persigo para dizer quem somos, para explicar feitos, realçar desejos, anotar mortes.

HÁ MUITA GENTE que existe em mim, mas quem mais existe são as duas pessoas que me conceberam. Sinto-as de forma progressivamente intensa à medida que os anos passam, quando dou uma volta pela cidade, quando entro numa biblioteca, quando vou a um cinema, quando penso no que vivi e no que me espera.

DAMOS SENTIDO ao corpo, ao que nos está próximo, ao que vemos, ao que compreendemos, ou julgamos compreender. O que conhecemos é a teia de relações entre lógicas que se sobrepõem ante a nossa crença. Acumulamos saberes que não correspondem ao real palpável. Construímos ficções que nos impedem de ver a existência.

A CRÍTICA tem por base uma visão estrita das pessoas e das coisas, decorre do instinto, da parte de nós que não pensa, da parte de nós à qual não compete entender. Sempre que criticamos alguém fazemo-lo com base na ignorância, na falta de sensibilidade e de inteligência. Em vez de criticar, devemos cingir-nos a pensar melhor e fazer melhor.

PASSA NA MINHA FRENTE e segue sem me olhar. Senta-se no sofá, a ver televisão, de pernas dobradas sob o rabo e olhos muito abertos para o ecrã. Deixa-se ficar por mais de uma hora, praticamente sem se mexer. Por fim, levanta-se e retira-se, passando de novo à minha frente, sem me olhar, nem dirigir palavra.

UMA TELA antes de ser pintada tem lá infinitos. Tem a visão de quem a trabalha (o que pensou, o que eliminou, o que sofreu, o que hesitou, o que pesquisou). Um quadro é feito do que mostra, mas também de outros elementos que, por uma razão ou por outra, não chegam a fazer parte da obra.

RODOPIAM murmúrios no espaço sideral, enquanto vou observando as carruagens que avançam no campo de batalha em que a cidade se transformou. Gente delicada, envergando roupa sedosa e fina, sapatos lustrosos levantando poeiras de gritos em todas as direções. Chamam-me de muitos lados, implorando amor, onde só há morte.

A ARTE transforma o corpo do criador. Dá-lhe novas linhas, músculos, cores, gestos, olhares, expressões faciais, formas de sentar, de andar, de procurar. Avança na sua frente como uma vaga de lume devastando a paisagem por piedade. Transforma o corpo do criador e transforma a mente de quem testemunha o crime.